Длинные и красивые стихи современных авторов



Разумеется, что такое красивые стихи, каждый понимает по-своему. Для кого-то красота заключается в светлой печали элегии, для кого-то — в ёмкой афористичности или образной яркости, для кого-то — в гармонии звучания.

Здесь собраны самые разные стихи современных малоизвестных поэтов. Какие-то из этих текстов прекрасны выдержанными развёрнутыми метафорами, какие-то хорошо сбалансированной композицией, какие-то — вдохновенным лиризмом и мелодичностью. Общим для всех опубликованных здесь авторов, на наш взгляд, является чувство вкуса и меры, с которым написано каждое произведение. Некоторые стихотворения сложны для восприятия и требуют вдумчивости со стороны читателя, другие, напротив, просты и схватываются на лету. Надеемся, что вам понравится наша подборка и что вы найдёте здесь для себя действительно красивые стихи. Приятного чтения!


Игорь Нехаенко



Одесский дождь
Ни тёплый ни холодный
Невидимый
Как тусклый серый свет
Плащей – зонтов – накидок
Нет
Сыреют спички мокнут крыши
Покрылось влагою лицо
И пыль воды
В объёме городском
Всё оседает
Тихо и неслышно
Сонливость дня одолевает
Потеют стёкла
Мокр асфальт
А дождь и не подозревает
Что он идёт
Сквозь неба шаль
И в сущности подобен сну
То пропадёт то исчезает
То ощущается то тает
По капле брызг за сто секунд
И настроение витает
Такой же смутной кисеёй
Как призрак лета где-то в мае
Манит светлеющей водой
Как может литься что не льётся
Неощутимое почти
Идти без тела без пути
Украдкой пряча облик солнца
Минутой долгою ползти
Коснуться холодом руки
Чем?
Разобрать не удаётся
По этой мокроте простой
Без ливня струй по мостовой
Без луж и пелены косой
Мы говорим что дождь идёт
В Одессе
Уж который год…

Андрей Пшенко



Летний осенний

Насобирать медовых желудей…
В горсти держать
Вчера или сегодня

Мой старый парк, за что меня жалел
Полсотни лет
Журил
И не запомнил?

Каким колором жизнь моя светла
Каким норд-вестом мне очистить душу
Какие в кронах бьют колокола

Какие звуки
Слушать
Слышать
Слушать

*****

Какой такой особенный резон…

Когда бы не хватило нам резона —
Гулять — скулить, дружище внесезонный,

Осенний парк

Демисезонный сон

Александр Ощепков



Я пес,
Прячущий рыло под крыльями птицы, зажатой в зубах.
Я дрозд,
Бьющий крылами и рвущийся в воздух из челюстей пса.
В крови,
В венах, под шкурой, быть обнаруженным прячется страх,
В груди,
В сердце, под перьями, птичья надежда взлететь в небеса.
Века
Тянется бой — и не видно пока этой схватки конца,
Срослись
Птица и зверь в поединке смертельном в один организм
(Гляди —
Образ двуногий, двурукий, есть даже подобье лица),
И им
Быть по раздельности — грезы, а может седой архаизм.

Не верь,
Если однажды среди сновидений увидишь меня
Из звезд
Птицей зовущей, собакой сопящей из гнусных болот:
Я зверь,
Жаждущий, жадный, лукавый, но все же бегущий огня,
Я дрозд,
В огненном вихре фантазий своих рассчитавший полет.

Василий Орочон



Сотворение легенды

На острове моем необитаемом —
ни пальмы, ни березы, ни куста —
сырой песок, седой гранит, не тающий
в распадке снег, на сопке — два креста.
Конечно, очень туго дело с топливом:
уходит уйма времени на то,
чтоб выловить в волнах обломок тополя
и думать о полезности крестов.
Когда южак особенно пронзителен,
солярой дышит печь до тошноты,
я злобно обзываю паразитами
огромные никчемные кресты.
Когда и кто поставил их — неведомо,
могилы это или створный знак?
Седые, обкогтенные медведями,
стоят они.Зачем мне больше знать?

Последний шторм четыре дня свирепствовал.
Потом прибило к берегу волной
подарок, неожиданный и редкостный, —
огромное дубовое бревно.
То утро было очень даже ласковым,
и океан астматиком сипел.
Мальчишеское, мелко-хулиганское
занятие придумал я себе.
О смерти и бессмертии не думая
(хоть поводов и времени — вагон),
полмесяца тесал свой крест из дуба я,
а стружками кормил живой огонь.

…Вот, сам себе произнеся напутствие
и уподобясь рыжему Христу,
понес я крест, кряхтя и богохульствуя,
на небольшую хоть, но высоту.
На полдороге охнул: а не бросить ли?
Кому он нужен, этот мой кураж?
Ну, подивятся, скажем, люди взрослые:
какой дурак корячил крест на кряж?…-
но дотащил.
И водрузил.
Ни слова я,
мил топлива лимит, а я — дурак.

Но три креста, огромные, суровые,-
нет, в этом что-то есть…
Да будет так!

Елена Миронова



Когда так много вязкой тишины,
что не уплыть в другую половину.
Когда снега под снегом не видны,
морозом заколоченные в глину,
а до капели, черт возьми, дожить
так хочется, вцепившись мертвой хваткой
в неровный край, пока еще дрожит
кленовый лист — простуженный и ватный —
на нитке потайной.
Когда саднит
молчанием надорванное горло,
и немота беспамятству сродни,
и все твои приметы утро стерло
с ладони января, и не прочесть
на память ни строки. Когда намека
не вымолить на радостную весть
и эта боль (дремавшая до срока),
коснувшись, не оставила следа
твоей улыбки детской, а минуты
остры, как бритвы.
Наконец, когда
свет перемешан пополам с мазутом,
и время, как ослепшая пчела,
в висок незряче бьется, чтоб начаться,
но нечем: даль вечерне отцвела
и вроде бы пора уже прощаться…

Мне ангел вдруг слетает на плечо
и тихо шепчет: «Поживем еще».

Маша Не



Апрелистическое

От ничего срываешься в ответ
позёмкой из холодных слов и звуков,
но солнце медяком обола руку
вдруг обожжёт, и вновь капельный бред
разбередит застуженную нежность.
Подснежником из луковки души
проклюнется, распустится, грешить
стихом заставит. Сквозь валежник,
промёрзших дней закаменевший наст,
пушистым и душистым сокотоком
на вербное. Людимыми настолько
возможно ль быть? В простом прищуре глаз
угадывать желанье и тревогу,
еще необъяснимую пока?
Смотреть в тебя, как будто в облака
прокладывать прозрачную дорогу.
Придумывать влюблённость, и дышать
внезапным залпом одного апреля.
И кажется, что жизнь и в самом деле,
почти до неприличья хороша,
и как ребёнок жмурится в постели…

Анна Тащенко



Сегодня ночь, ступив на свежий лёд,
быстрее, чем обычно, распласталась,
подмяв квадратноглазое жильё —
гляди, ещё всё начисто сшибёт,
оставив только звёздные кристаллы.

Сегодня снег, поднявшись на ладонь,
смиренней, чем обычно, округлился
по образу луны немолодой —
гляди, а всё же краше лиц Мадонн
молчат её теперешние лица.

Сегодня сон, не ждавший сытных блюд,
чудесней, чем… а нет, опять о том же:
помолвка, свадьба, дом, семья, уют…
Гляди, а я тебя ещё люблю
и всё к тому, что так я и продолжу.

Читать другие произведения этого автора

Фрол Артёмов



Буран

Шелестит полиэстер, как парус, надрывисто хлопает —
Разметает палатку, как пух, завихрение сотое,
Разминает, как мыльный пузырь, ветровыми притопами,
Угнетает удушливым холодом, наледью штопает.

Не расстегивай молнию, зарясь в белесое месиво:
Студенисто-мистической платиной даль занавесило,
Задымило феерией снежной, закрасило. Нечего
Улюлюканье вьюжное слушать, терять равновесие,

Потому что могучей стихии не нужно признания
И восторга в глазах человека; подумай заранее,
Не грозит ли тебе, добродушный наглец, любование
Неразгаданной силой смятением и замерзанием.

Не касайся собачки — палатку расщеплет на ниточки
(Декомпрессия, кажется), ты в необъятное выскочишь,
Очутишься в заснеженной пропасти, встанешь на цыпочки,
Извинишься со страху и вымолвишь: я по ошибочке.

Но по-прежнему будет бело в этой мерзлой стихийности,
Но ничто нипочем не нарушит буранной стабильности,
И тебе, разумеется, этого станет не вынести,
И исчезнешь, как в стылом тумане, ты в снежной обильности.

Артём Коняхин



Детство

я провожаю снег в серое небо,
тихо читаю снежинкам слова молебна.
сколько, сколько, сколько – не сосчитать,
я загибаю пальцы – потом опять.

я вышел во двор – маленький, мне 5 лет —
смотреть на слезящийся с неба балет.
очередная узорница падает на рукав пальто,
я гляжу на переплетенья – но всё не то:

правильность белых линий не повторяется,
я удивлён, не согласен, мне это не нравится,
а белые балеринки, словно смеясь,
тонкими ножками затвердевают в новую вязь.

в руку беру карандаш – небоскрёб лилипутов —
есть у меня одна или две минуты,
пока осторожным дыханием неторопливым
я не сотру до капли снега мотивы.

рисую на желтоватых страницах блокнота
то ли пьяную мельницу Дон Кихота,
то ли изрезанную страхом звезду Давида —
я ещё маленький – мне это не видно.

блокнот мне достался от старшего брата,
наше детство уже не вернуть обратно,
и даже чёрное бабушкино пальто,
сколько не лови на него узорниц – уже не то.

Андрей Шёпот



Счастье

Тебя повстречаю почти на краю печали,
листая свои сновидения и мечтанья.
Ты вместе с лучами зарницы проникнешь тайно,
вплетая свой образ волшебный в дождя журчанье.
Лишь сердце потом, ускоряясь необычайно,
заметит, что как-то иначе летают стаи,
что стали теплее рассветы, что люди стали
немножко добрее и хмуриться перестали.

И это докажет, что может у края даже
твой лик промелькнуть в силуэте ли, в очертаньях,
в тот миг, когда кажется, будто в одних мечтаньях
ты только бываешь, и в тихости, и куражась.
Но каждое утро рассветлое, в день и в вечер,
мы видеться будем всё чаще, и всё случайней,
Промчишься, свой облик в таинственность облачая,
А я по биению сердца тебя замечу.